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EL
POLLO URBANO
Mensual Elegante para el Gigante y el Enano
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Desde
1977 primera revista de sátira política, información,
ocio y cultura del mundo negro aragolés
Nº 93 (3ª Epoca) Extra Fiestas del Pilar,
Octubre 2008. Zaragoza. España |
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El primer grupo aragonés
de medios de comunicación por internet
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| estás
en: |
elpollourbano.net / artes y letras /
textos literarios /Mario Meléndez |
Por
Mario Meléndez |
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SUMARIO:
- La otra
- Mi gato quiere ser poeta
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La otra
Caperucita nunca imaginó
que El Lobo la dejaría por otra. Nunca
hizo caso de los consejos que en materia amorosa
le daba La Abuelita. Por lo que una mañana
El Lobo le dijo: Caperucita, quiero terminar
contigo. Ya no me excita perseguirte por el bosque;
ya no me agrada disfrazarme de abuelita para que
tú me digas tus tonterías de siempre,
que si tengo las orejas grandes y esos colmillos
tan filudos, y yo, como un estúpido, responda
que son para oírte, olerte y verte mejor.
No, Caperucita, lo nuestro ya no tiene remedio.
Entonces Caperucita, desconcertada por aquella
confesión, se echó a correr tan
lejos como pudo pensando en la clase de mujer
que había conquistado el corazón
de su amante. Es ella, tiene que ser ella,
repetía la niña, mientras buscaba
desesperadamente la casa de la anciana. Abuelita,
gritó al fin, cuando hubo contemplado la
figura que yacía en el lecho, ¿cómo
pudiste hacerme esto? tú, la amiga en quien
yo más confiaba. Lo siento,
dijo la otra, nunca pensé quedar
embarazada a mi edad, y menos de alguien tan poco
inteligente e imaginativo. No obstante, él
es un lobo responsable, que no dudó por
un minuto en ofrecerme matrimonio al conocer la
noticia. Lo siento, Caperucita, tendrás
que buscarte otro. Después de todo, no
es éste el único lobo en el mundo,
¿o no?.
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Mi gato quiere ser poeta
Mi gato quiere ser poeta,
y para ello revisa todos los días mis originales
y los libros que tengo en casa. Él cree
que no me doy cuenta, es demasiado orgulloso para
dejar que le ayude. Lleva consigo unos borradores
en los que anota con cuidado cada cosa que hago
y que digo. Ayer no más, en uno de mis
recitales, apareció de incógnito
entre la gente; vestía camisa a cuadros
y mis viejos zapatos rojos que no veía
hace tiempo. Al terminar la función, se
acercó con mi libro en la mano, quería
que lo autografiara, y para ello me dio un nombre
falso, un tal Silvestre Gatica. Yo le reconocí
de inmediato por sus grandes bigotes y su cola
peluda, pero no dije nada, y preferí seguirle
la corriente. Luego me deslizó bajo el
brazo uno de sus manuscritos: Léalos
cuando pueda, Maestro, me dijo, y se despidió
entre elogios y parabienes. Y sucedió que
anoche, y como no lograba dormir, levanté
con desgano aquel obsequio para darle una mirada.
Era un poema de amor, un hermoso poema de amor
dedicado a Susana, la gatita siamés que
vivía a los pies del sitio. Parecía
un texto perfecto, tenía fuerza y ritmo
e imaginación, y todos los elementos necesarios
para decir que era un gran poema, y sin duda era
un gran poema, un poema como pocas veces había
leído. Entonces me entró la rabia
y la envidia y la cólera, y me pilló
la madrugada con el texto entre las manos sin
atreverme a romperlo o hacerle correcciones. Que
Dios me perdone por esto pero no veo otra salida,
mañana echaré mi gato a la calle
y publicaré el poema bajo mi nombre.
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